Комментарии

идем на балкон, расскажу об искусстве.

вот ты говоришь, мол, эмоции, чувства,

а я вижу двор: он из нот и мольбертов,

из тысячи строк в направлении ветра.

ты всё еще куришь? спасибо, я бросил.

скажи лучше мне, что такое есть осень, и

плачет ли небо у нас под ногами, когда

мы не видим людей перед нами?

вот этот вот Мастер, иссушенный бытом,

до дна выпивает свою Маргариту - взял

девушкой юной с жемчужной сережкой,

чтоб позже как ветку ломать

понемножку.

а видишь ту даму с бутылкой в корзине?

не купит она заводных апельсинов,

просила ведь в долг, чтобы маме в

больницу, но рак будет долго - быстрее

напиться.

а там вон подросток за едкое слово

стирает с рубашки свою группу крови, а

вон его класс, прерываясь на хохот,

решает, как вновь проучить идиота.

а этот старик из девятой квартиры с

медалью всё знает о войнах и мире:

пластмассовый мир оказался сильнее, и

липовым медом стал батюшка Ленин.

а этот ждет ночи в холодной кровати,

чтоб вновь утопить себя в черном

квадрате. полковник готов написать всей

планете, но знает, что снова никто не

ответит.

смотри на людей и увидишь искусство:

где ярче оно, там больнее и пусто. а

сколько счастливых в дворовой гуаши? –

спроси у кукушки. быть может,

подскажет...